Do outro lado do telefone ele ofegava envergonhado, outro prato se partira em silêncio, outro que ele não soubera apanhar a tempo.
Os silêncios sucediam-se em pensamento e a corrente pesava um pouco mais. Caiu.
Sentindo a laje fria na face esquerda empunhava ainda o telefone com a mão direita.
Os ruídos da ligação, pendente por desordenadas teias de pavios molhados, sustiam-no num espaço que já não reconhecia como seu, sem que alguma vez tivesse conhecido outro.
Se algo se sucedesse realmente sentir-se-ia feliz.